viernes, 20 de octubre de 2017

Richard Wilbur (1921/2017 )

Salmo




Da gracias por todas las cosas
en el punteo del laúd e igualmente
en el arpa de diez cuerdas.
Haz que la trompa alzada
resuene grandiosamente, y proclame
la bondad de haber nacido.
Préstales el aliento de la vida
a los agujeros de la flauta dulce
o del pífano travieso,
y di al tímpano
que cree, en el momento adecuado,
pandemonio.
Luego, con grave alivio,
alaba también nuestras penas

en el chelo del dolor compartido.


("por hache o por be", trad. de hilario barrero)

jueves, 19 de octubre de 2017

Elkin Restrepo (1942 )

8


Si me habla no lo escucho

si me mira no lo veo

tampoco me importa ni interesa

nada suyo

acabaría con él si llegara el caso

y sin embargo es mi igual

tiene un rostro

un alma

que pisotear no hace invisible

mi cercano mi hermano

mi aventura en el mundo

ángel custodio

que abre o cierra las puertas

del único y permitido paraíso


("círculo de poesía")

miércoles, 18 de octubre de 2017

Jorge García Sabal (1948/1996 )

Los hombres y las mujeres de este pueblo...


Los hombres y las mujeres de este pueblo
andan descalzos, pisan desnudo.
Ni el sol ni la lluvia ni la sombra
los hace felices o tristes; ellos
pisan desnudo, sin codicia.

Los hombres y mujeres de este pueblo
afilan piedras, engendran, festejan
con vino, tienen sueños nocturnos, mueren.
En silencio miran y pisan la tierra desnuda,
la aprietan, amontonan huesos, los tapan.

La gente de este pueblo es pobre y no
piensa más allá, no habla al futuro:
sólo apisona, ni feliz ni triste, y
con huesos, piedras, sueños, cubre
y descubre lo que un día ha de nombrar:

memorias, involuntarios recuerdos, épicos
asuntos.


("marcelo leites")

martes, 17 de octubre de 2017

Horacio Castillo (1934/2010 )

Arriba y abajo

a Hölderlin

Arriba nada ha cambiado en todos estos años:
la luna sobre el álamo,
la cresta de los techos,
el altillo donde el señor Scardanelli
reverencia cada día a sus huéspedes.

Abajo crecieron y tuvieron hijos,
van y vienen por vituallas y noticias,
o vuelven como ahora de enterrar algún muerto
y saludan de paso al carpintero vecino
que tiene como inquilino a un dios.


("cuadernos orquestados")

lunes, 16 de octubre de 2017

José Ángel Valente (1929/2000 )

El temblor


La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz, bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta.


("no me quites paz")

domingo, 15 de octubre de 2017

Uriel Martínez (1950 )

Como un rayo...


Como un rayo inesperado
derramé cloro en
mi ropa negra;
la estrella que tracé
involuntaria en ese
luto mío me abrió voz;

como una herida blanca
el cloro en mis ojos
horadó la noche,
rasgó silencios;

nunca más, dije, nunca
más un cuerpo yerto;
entonces mojé las manos,
la mollera del tierno;

conforme el cloro hizo
su tarea, yo abría puertas,
caminaba litorales y puertos,
me perdí en la distancia;

después llené un cuaderno.


[Inédito]

sábado, 14 de octubre de 2017

Alicia Silva Rey (1950 )

Quienes lloran consumen...



Quienes lloran consumen más energía que en ningún otro acto
a excepción del coito.
Llorar y coger estremecen
las fibras últimas del gemido.
Gemir: la más honda barrera
que puede establecerse ante otro.
¿Por qué se abrazan en las películas
cuando alguien gime sin paliativo?
Gemir excava todo. "No me toques",
dice Jesús a Magdalena
después de haber resucitado.
Cuando se adora tanto,

no me toques.


(muro fb de marina kohon)