La década de 1970 fue decisiva en México para la aparición pública de los primeros grupos organizados de homosexuales y lesbianas que enarbolaban banderas de alto a la represión, las redadas y la libertad sexual. Entre las consignas de primer orden estaba el No hay libertad política si no hay libertad sexual, al tiempo que se cernía en el futuro cercano la aparición del virus de inmunodeficiencia humana (VIH-Sida).
Claro que el surgimiento de esta nueva fuerza política, al principio vista de reojo incluso por las organizaciones de izquierda, se manifestó con altas dosis de timidez pues a la primera marcha del Orgullo Homosexual asistieron unos cuantos, incluso a la segunda y la tercera; sin que esto se asumiera como un fracaso sino como un movimiento en ciernes, que empezó a concretarse en grupos como el FHAR (frente homosexual de acción revolucionaria), Lambda y Lesbianas Socialistas.
Sin embargo el impulso ya estaba dado y más adelante surgió la semana cultural gay en el Museo del Chopo, espacio universitario, que significó una diversificación de las varias caras de la expresión homosexual en el país. Así como se dieron expresiones en las artes plásticas, las hubo en ciclos de cine y lecturas de creación literaria y sus distintas vertientes en poesía, narrativa y teatro. Amén de publicaciones artesanales de esto y aquello.
Trasladar esta efervescencia al ámbito personal y subjetivo tiene su por qué pues se empezaron a distinguir las creaciones individuales en la novela (El vampiro de la colonia Roma, de Luis Zapata, 1979), el relato, el cine experimental (formato super 8 mms.), las antologías de poesía y el rescate de figuras que antecedieron: los Contemporáneos, Luis Cernuda, Porfirio Barba Jacob y un laaaargo etcètera, no sólo de nuestro idioma, país y continente sino de la literatura universal.
Han pasado ya treinta y dos años de la primera marcha del Orgullo Homosexual, se desconoce si hay una encuesta acerca del comportamiento público de la pareja gay, si ellos o ellas son presa del pánico cuando se besan en la calle, el metro, la combi o en cafés, cines, etc. Lo cierto es que cada uno habla según le fue en la feria- Y aunque es distinta la experiencia de un país europeo como el español, una cultura y una idiosincracia diferente a la mexicana, se pone al alcance del posible interesado los resultados de un sondeo entre los jóvenes barceloneses respecto a la conducta social en torno a una manifestación heterodoxa: el amor entre personas del mismo sexo. La nota se tomó del diario La Vanguardia.
Sólo el 32 por ciento de los homosexuales se atreve a tener muestras de cariño en público
miércoles, 30 de junio de 2010
martes, 29 de junio de 2010
VIOLENCIA CONTRA REPORTEROS
Por cuestiones profesionales y familiares emigraste de la Comarca Lagunera en mayo de 1997, en ese entonces aún estaba reciente la desaparición de Cuauhtémoc Ornelas Campos, un colega periodista que editaba una revista artesanal de contenido diverso, principalmente ocupada en tratar asuntos policíacos y de política.
En la conferencia de prensa ofrecida por su familia, externaron que esa mañana Ornelas, como lo hacía por rutina, salió en su coche al bosque Venustiano Carranza, en Torreón, Coahuila, con tenis y short para ejercitarse antes de comenzar su jornada de trabajo. Pero ya no regresó a casa ni volvió a saberse nada de él.
La esposa, de unos 29 años de edad, informó a los asistentes que en el coche se encontaron sus prendas de vestir, los zapatos de lona, las llaves del coche pero ningún mensaje que informara de su destino o propósito de "volverse humo", de "desvanecerse" del medio periodístico en que él se desenvolvió hasta ese día.
Esta breve pero significativa historia se ha repetido, con variantes, de manera inexorable desde entonces y hasta hoy día: no sólo en entidades dominadas por la violencia al norte del país sino en regiones del centro, sur y sureste de México, sin que los hecho delictivos se hayan investigado de oficio ni se hayan rendido cuentas ni a los deudos ni a la opinión pública.
Lo cierto es que la violencia, hace lustros, ha desbordado al Estado y a las autoridades que lo representan, no hay en quién confiar y las quejas reiteradas de organizaciones como Reporteros sin Fronteras no encuentran eco en las instancias a las que recurren en este país; las recomendaciones de agrupaciones como la CNDH o la Interamericana de Derechos Humanos no conducen a nada. Al parecer, a nadie en el gobierno le interesa la llamada "libertad de expresión", incluso hay medios electrónicos e impresos que sólo atienden la "libertad de lucro"; y así como se dice que cada pueblo tiene el teatro que se merece, lo mismo puede afirmarse acerca de la prensa, las autoridades (en los tres órdenes de gobierno) y los candidatos.
Este alegato obedece a la muerte a balazos que sufrió, en la víspera, la pareja de periodistas caídos en Coyuca de Benítez, Estado de Guerrero, Juan Francisco Rodríguez Ríos y su esposa Ma. Elvira Hernández Galeana. Hechos que se suman a la lista de cuatro reporteros asesinados este 2010 y seis desaparecidos.
En seguida se oferta la liga de la nota aparecida en el diario español La Vanguardia, donde su corresponsal Joaquín Ibarz da fe del sucedido.
Asesinado un matrimonio de periodistas en el estado mexicano de Guerrero
En la conferencia de prensa ofrecida por su familia, externaron que esa mañana Ornelas, como lo hacía por rutina, salió en su coche al bosque Venustiano Carranza, en Torreón, Coahuila, con tenis y short para ejercitarse antes de comenzar su jornada de trabajo. Pero ya no regresó a casa ni volvió a saberse nada de él.
La esposa, de unos 29 años de edad, informó a los asistentes que en el coche se encontaron sus prendas de vestir, los zapatos de lona, las llaves del coche pero ningún mensaje que informara de su destino o propósito de "volverse humo", de "desvanecerse" del medio periodístico en que él se desenvolvió hasta ese día.
Esta breve pero significativa historia se ha repetido, con variantes, de manera inexorable desde entonces y hasta hoy día: no sólo en entidades dominadas por la violencia al norte del país sino en regiones del centro, sur y sureste de México, sin que los hecho delictivos se hayan investigado de oficio ni se hayan rendido cuentas ni a los deudos ni a la opinión pública.
Lo cierto es que la violencia, hace lustros, ha desbordado al Estado y a las autoridades que lo representan, no hay en quién confiar y las quejas reiteradas de organizaciones como Reporteros sin Fronteras no encuentran eco en las instancias a las que recurren en este país; las recomendaciones de agrupaciones como la CNDH o la Interamericana de Derechos Humanos no conducen a nada. Al parecer, a nadie en el gobierno le interesa la llamada "libertad de expresión", incluso hay medios electrónicos e impresos que sólo atienden la "libertad de lucro"; y así como se dice que cada pueblo tiene el teatro que se merece, lo mismo puede afirmarse acerca de la prensa, las autoridades (en los tres órdenes de gobierno) y los candidatos.
Este alegato obedece a la muerte a balazos que sufrió, en la víspera, la pareja de periodistas caídos en Coyuca de Benítez, Estado de Guerrero, Juan Francisco Rodríguez Ríos y su esposa Ma. Elvira Hernández Galeana. Hechos que se suman a la lista de cuatro reporteros asesinados este 2010 y seis desaparecidos.
En seguida se oferta la liga de la nota aparecida en el diario español La Vanguardia, donde su corresponsal Joaquín Ibarz da fe del sucedido.
Asesinado un matrimonio de periodistas en el estado mexicano de Guerrero
OSCAR WILDE (1854-1900)
DIEZ PIEDRAS
1. Las clases criminales se encuentran tan cerca de nosotros que hasta los policías pueden verlas. Se encuentran tan lejanas que sólo el poeta las entiende.
2. Aquellos amados por los dioses se hacen jóvenes con el tiempo.
3. En la antigûedad, los libros eran escritos por hombres de letras y leídos por el público. Hoy, los libros son escritos por el público y leídos por nadie.
4. Sólo los grandes maestros del estilo consiguen, con éxito, ser oscuros.
5. En los exámenes, los tontos hacen preguntas que los sabios no pueden responder.
6. Sólo los superficiales se conocen a sí mismos.
7. Si uno dice la verdad, tarde o temprano será descubierto.
8. Aquellos que ven diferencias entre el alma y el cuerpo carecen de ambos.
9. Los ingleses tienen el poder milagroso de transformar el vino en agua.
10. Como el querido san Francisco de Asís, yo estoy casado con la pobreza, pero en mi caso, el matrimonio fracasó.
(textos tomados de Espejos de bolsillo.
Aforismos selectos de O.W., ed. Quimera,
México, 2010. Trad. Hernán Bravo Varela)
1. Las clases criminales se encuentran tan cerca de nosotros que hasta los policías pueden verlas. Se encuentran tan lejanas que sólo el poeta las entiende.
2. Aquellos amados por los dioses se hacen jóvenes con el tiempo.
3. En la antigûedad, los libros eran escritos por hombres de letras y leídos por el público. Hoy, los libros son escritos por el público y leídos por nadie.
4. Sólo los grandes maestros del estilo consiguen, con éxito, ser oscuros.
5. En los exámenes, los tontos hacen preguntas que los sabios no pueden responder.
6. Sólo los superficiales se conocen a sí mismos.
7. Si uno dice la verdad, tarde o temprano será descubierto.
8. Aquellos que ven diferencias entre el alma y el cuerpo carecen de ambos.
9. Los ingleses tienen el poder milagroso de transformar el vino en agua.
10. Como el querido san Francisco de Asís, yo estoy casado con la pobreza, pero en mi caso, el matrimonio fracasó.
(textos tomados de Espejos de bolsillo.
Aforismos selectos de O.W., ed. Quimera,
México, 2010. Trad. Hernán Bravo Varela)
domingo, 27 de junio de 2010
CONCHA URQUIZA (1910- 1945)
LA LLAMADA NOCTURNA
-Cant., VI
En tanto duerme el cuerpo distraído
y vela el corazón enamorado,
una voz en la noche me ha llamado,
y un pie, cabe mi umbral, se ha detenido.
(Es la voz deleitosa de mi Amado,
donde mi alma y mi cuerpo se han perdido).
Oíd cómo desata en tiernas quejas:
"¡Ábreme, amiga, hermana, dueño mío:
mi cabeza está llena de rocío,
del agua de la noche, mis guedejas.
Húmedo llevo el manto y tengo frío.
Ha tiempo espero, amor, bajo tus rejas!"
Así me llama por la noche en celo;
mas ya lavé mis pies, ¿y su blancura
pretenderé ensuciar hollando el suelo?
Ya desnudé la leve vestidura,
ya de la frente desprendí mi velo...
¡Dejad que llame entre la noche pura!
(poema tomado de El corazón preso,
toda la poesía reunida, Universidad Autónoma
del Estado de México (Col. Renacimiento, no.8),
México, 1985. Portada de Elvira Gascón)
-Cant., VI
En tanto duerme el cuerpo distraído
y vela el corazón enamorado,
una voz en la noche me ha llamado,
y un pie, cabe mi umbral, se ha detenido.
(Es la voz deleitosa de mi Amado,
donde mi alma y mi cuerpo se han perdido).
Oíd cómo desata en tiernas quejas:
"¡Ábreme, amiga, hermana, dueño mío:
mi cabeza está llena de rocío,
del agua de la noche, mis guedejas.
Húmedo llevo el manto y tengo frío.
Ha tiempo espero, amor, bajo tus rejas!"
Así me llama por la noche en celo;
mas ya lavé mis pies, ¿y su blancura
pretenderé ensuciar hollando el suelo?
Ya desnudé la leve vestidura,
ya de la frente desprendí mi velo...
¡Dejad que llame entre la noche pura!
(poema tomado de El corazón preso,
toda la poesía reunida, Universidad Autónoma
del Estado de México (Col. Renacimiento, no.8),
México, 1985. Portada de Elvira Gascón)
viernes, 25 de junio de 2010
LA PASIÓN SOLEMNE
Es cierto, Carlos Monsiváis murió el sábado anterior de una fibrosis pulmonar, a los 72 años de edad, luego de haber ingresado al Instituto Nacional de Nutrición, en abril, en la ciudad de México y donde permaneció en "coma inducido", según informaron los medios. Todos sabemos que tenía una veintena de gatos y una biblioteca que alojaba 30 mil volúmenes, que fue autor de un Nuevo catecismo para indios remisos (ed. Siglo XXI), que fue un libro de relatos, fallido; que publicó un estudio excelente sobre la vida y obra de Salvador Novo, de quien Monsi, como le decían familiarmente en el universo Queer, seguramente se consideró epígono, ensayo que, a un tiempo, retrata al autor de Amor perdido.
CM tuvo enemigos y detractores y como vivió y murió en México -el país de los apodos, motes y sobrenombres-, hubo quien se refirió a él como la Ninón Siváis -entre otros el dramaturgo Hugo Argûelles-, seguramente por considerarse fan del cine de rumberas; otros lo consideraban el gran Inquisidor de la cultura pues opinaba de todo y a otros quiso "tirarles línea", como en su momento lo comentaron los dirigentes del Frente Homosexual de Acción Revolucionaria (FHAR), allá en los albores de las primeras marchas -década 1970- del orgullo gay.
Pero definitivamente fue un intelectual imprescindible en la segunda mitad del siglo veinte, un testigo de su tiempo, como decía todo mundo en la facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, también en los años setenta. Aunque Carlos no fue revulsivo como lo serían los Infrarrealistas en aquel entonces y quienes seguían a autores un millón de veces más radicales que Monsi: Pepe Revueltas, Efraín Huerta y Enriqueta Ochoa, por mencionar a tres.
Es de esperarse que sigan corriendo los ríos de tinta sobre este personaje característico del glamour fin du siècle, que lo mismo se ocupó de la nota roja que del cine de los años 50 en adelante, no sólo en este país sino en otros, de la política, la religión, la moda y un enorme etcétera. Ejemplo de esta momificación y embalsamamiento es la nota de Carlos Fuentes publicada este sábado 26 de junio en el suplemento Babelia, del diario El País, del que ofrecemos la liga.
http://www.elpais.com/articulo/portada/Pasiones/Monsivais/elpepuculbab/20100626elpbabpor_36/Tes
CM tuvo enemigos y detractores y como vivió y murió en México -el país de los apodos, motes y sobrenombres-, hubo quien se refirió a él como la Ninón Siváis -entre otros el dramaturgo Hugo Argûelles-, seguramente por considerarse fan del cine de rumberas; otros lo consideraban el gran Inquisidor de la cultura pues opinaba de todo y a otros quiso "tirarles línea", como en su momento lo comentaron los dirigentes del Frente Homosexual de Acción Revolucionaria (FHAR), allá en los albores de las primeras marchas -década 1970- del orgullo gay.
Pero definitivamente fue un intelectual imprescindible en la segunda mitad del siglo veinte, un testigo de su tiempo, como decía todo mundo en la facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, también en los años setenta. Aunque Carlos no fue revulsivo como lo serían los Infrarrealistas en aquel entonces y quienes seguían a autores un millón de veces más radicales que Monsi: Pepe Revueltas, Efraín Huerta y Enriqueta Ochoa, por mencionar a tres.
Es de esperarse que sigan corriendo los ríos de tinta sobre este personaje característico del glamour fin du siècle, que lo mismo se ocupó de la nota roja que del cine de los años 50 en adelante, no sólo en este país sino en otros, de la política, la religión, la moda y un enorme etcétera. Ejemplo de esta momificación y embalsamamiento es la nota de Carlos Fuentes publicada este sábado 26 de junio en el suplemento Babelia, del diario El País, del que ofrecemos la liga.
http://www.elpais.com/articulo/portada/Pasiones/Monsivais/elpepuculbab/20100626elpbabpor_36/Tes
martes, 22 de junio de 2010
LA SIESTA
Amanecen los espejos cubiertos
con lienzos negros, los ojos
de agua dejan de anegarse
y los hornos ya no huelen a madrugada.
La ciudad y los templos se preparan,
en silencio, a recibir a sus muertos,
que año con año, por esta fechas,
regresan a exhibir llagas.
Las moscas aparecen en enjambres
silenciosas; en nubes negras
las abejas se posan en el dulce;
los curas se maquillan; las catedrales esperan.
Los amantes posponen citas,
los teléfonos suspenden el sollozo,
los cuartos de hoteles permanecen deshabitados,
excepto el mío, donde corre la tinta,
mientras los libros cierran los párpados.
Sin previo aviso las avenidas quedan desiertas,
la atmósfera cobra verdadera transparencia;
y allá a lo lejos se escucha un llanto:
acaso un aeroplano, una ambulancia; acaso el sollozo
colectivo de aquellos que hacen siesta.
con lienzos negros, los ojos
de agua dejan de anegarse
y los hornos ya no huelen a madrugada.
La ciudad y los templos se preparan,
en silencio, a recibir a sus muertos,
que año con año, por esta fechas,
regresan a exhibir llagas.
Las moscas aparecen en enjambres
silenciosas; en nubes negras
las abejas se posan en el dulce;
los curas se maquillan; las catedrales esperan.
Los amantes posponen citas,
los teléfonos suspenden el sollozo,
los cuartos de hoteles permanecen deshabitados,
excepto el mío, donde corre la tinta,
mientras los libros cierran los párpados.
Sin previo aviso las avenidas quedan desiertas,
la atmósfera cobra verdadera transparencia;
y allá a lo lejos se escucha un llanto:
acaso un aeroplano, una ambulancia; acaso el sollozo
colectivo de aquellos que hacen siesta.
sábado, 19 de junio de 2010
LA SOCIEDAD ENFERMA
¿Hasta qué grado la medicina se ha vuelto una herramienta, junto con la educación y la religión propia de un sistema represivo y castrante; que alcances tienen en el individuo los distintos métodos aplicados por la sociedad para volverlo un dócil cordero, un ser gris mutilado creativa y espiritualmente? Nos viene a la memoria la cinta de Milos Forman, Atrapado sin salida, en que se retrata la experiencia del individuo encerrado en un manicomio; o aquella cinta magistral del dúo Jaime Humberto Hermosillo y Gabriel García Márquez, María de mi corazón. He aquí una nota del diario El país que recoge el aquí y ahora de la medicina y sus agentes.
Oraciones para dejar de ser gay
Dos décadas después de que la homosexualidad dejara de considerarse una enfermedad, aún hay clínicas en España que ofrecen 'curas' a esta orientación sexual
ALEJANDRA S. INZUNZA - Madrid - 20/06/2010
Diez Padres Nuestros y diez Aves Marías. 75 miligramos de Ludiomil diarios y otros 20 de Dogmatil. Àngel Llorent se sometió durante 10 años a este tratamiento para dejar de ser gay. "Tenía que rezar si veía a un chico guapo en la calle", explica este catalán que quería ser heterosexual porque creía que estaba enfermo. Dejó su trabajo y a sus amigos. Cambió de vida. Por un tiempo fue un ex gay. No funcionó. Intentó suicidarse.
Àngel estuvo en 'tratamiento': "Tenía que rezar si veía a un chico guapo"
A Marc le obligaron a hacerse daño en el brazo si pensaba en un hombre
La cura, que le aplicaron hace una década, también consistía en tener sexo con mujeres y no ver pornografía. Àngel lo dejó y ahora es lo que se llama un ex ex gay y trabaja contra las terapias reparativas que curan la homosexualidad. "Busqué un psiquiatra particular de la comunidad evangélica de Barcelona porque no me aceptaba. En las consultas intentaba reafirmar mi masculinidad pero al no tener efecto empezó a medicarme para bajar mi libido. Era una castración química", cuenta Àngel, miembro de la Asociación Cristiana de Gays y Lesbianas de Cataluña.
La denuncia de que la Policlínica Tibidabo en Barcelona ofrece pastillas y tratamientos a sus pacientes para dejar de ser gays ha reabierto la polémica sobre una opción descartada en 1973, cuando los científicos rechazaron esta inclinación como trastorno psicológico. "Evidentemente, no se puede curar la homosexualidad. Estas terapias suponen mala praxis y están desautorizadas. Causan trastornos depresivos, conductas autodestructivas, ansiedad y pueden derivar en el suicidio", afirma la psicóloga Silvia Morell.
A pesar de que la Organización Mundial de la Salud excluyó la homosexualidad como enfermedad en 1990, el movimiento ex gay en todo el mundo ofrece la cura al considerar que se trata de algo tratable, que hace "infeliz" a quien la sufre.
El año pasado, la Asociación Americana de Psicología condenó estas terapias, que cobran hasta 80 euros por sesión, por ineficaces. No existe ninguna evidencia científica que demuestre que sea posible cambiar la orientación sexual. El Ministerio de Sanidad español no tiene registros oficiales sobre las clínicas que practican el método. Además, muchas son aplicadas en centros religiosos privados.
Como Tibidabo, actualmente investigada por la Consejería catalana de Sanidad, existen otras clínicas que ofrecen el camino a la heterosexualidad en España, según Miguel González, presidente del Colectivo de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales de Madrid: "Sabemos de muchos casos de personas que se someten a estos tratamientos y después se arrepienten, pero no denuncian. Es un error tratar algo que no es una enfermedad psiquiátrica, debería ser un delito. Se ha demostrado que nada de esto funciona".
Marc Orozko es un caso de terapia sin religión. Un tratamiento similar al del perro de Pavlov, que trata de asociar estímulos positivos a lo heterosexual y negativos a lo gay. Durante un año se trató en la clínica Dexeus, en Barcelona. Tenía 20 años y su terapeuta le recomendaba masturbarse pensando en mujeres. También le obligaba a ponerse una goma en la muñeca y tirar de ella cada vez que pensara en un hombre para así relacionar la figura masculina con el dolor. Esto se conoce como terapia aversiva conductual. "Tenía que castigarme o premiarme", recuerda Marc, que recibió tratamiento durante un año a finales de los noventa y afirma que a raíz de él tuvo efectos secundarios como obsesiones, inseguridades y conflictos para relacionarse.
En España no hay grupos de ex gays establecidos oficialmente. En EE UU existe Exodus International, basado en la religión y la abstinencia para "disminuir las tentaciones homosexuales, corrigiendo estilos distorsionados de relacionarse con el sexo opuesto", según su web. La organización defiende que "la reorientación de la atracción del mismo sexo no es necesaria, pero es posible".
Hay centros similares en muchos países. Malena Mattos se acogió al programa, dejó de ser lesbiana y ahora imparte "terapias reparativas" en Perú. Define su trabajo como "teoterapias", basadas en la Biblia. "La homosexualidad no es mala. Hay gente que vive bien aunque siempre tendrá un problema. Existe una alternativa para quien no es feliz así. La homosexualidad no es una opción de acuerdo con las Escrituras. Dios ha hecho hombres y mujeres, no ha hecho un tercer sexo".
José L. se sometió hace tres años un tratamiento laico en una clínica de Madrid. Acudía a terapia una vez por semana e iba a retiros con otros ex gays. "Fue terrible. Me lavaron el cerebro. Yo creía que estaba enfermo y sentía culpa", cuenta José, que pide mantener el anonimato. Este abogado de 35 años siguió las teorías de Aquilino Polaino, el experto de la Universidad Complutense que en 2005 fue invitado por el PP al Senado para explicar los daños que pueden causar a los hijos las parejas gays. Polaino, a quien este periódico intentó contactar pero se encuentra de viaje por México, defiende las "terapias reparativas" y considera que la homosexualidad surge entre hijos de familias disfuncionales. La psicóloga Patricia M. Peroni, que no accedió a una entrevista, y Jokin De Irala, de la Universidad de Navarra, han escrito libros y ofrecen conferencias en las que afirman que la homosexualidad puede revertirse.
Las tres personas citadas que estuvieron en terapia tardaron años en ver que no podían dejar de ser gays. Àngel Llorent concluye: "Con el tiempo todo se iba agravando. Mucha gente termina suicidándose. Me decían que estaba enfermo y que era una disfunción psicológica que se podía arreglar. Ahora veo que no es cierto y que no hago nada malo".
jueves, 17 de junio de 2010
RAYMOND CARVER (1938/1988 )
TOMAR MIENTRAS MANEJAS
traducción: Severino Salazar (1947-2005)
Es agosto y no he leido
ni un libro en seis meses,
exceptuando el que se llama
Retirada de Moscú,
de Caulaincourt.
Sin embargo, me encuentro feliz
con mi hermano,
viajamos en un carro y
bebemos de una botella de Old Crow.
No tenemos en mente ningún lugar,
sólo nos andamos paseando.
Si cerrara mis ojos por un minuto,
estaría perdido.
Aún así, gustoso me acostaría y me dormiría
para siempre a un lado de esta carretera.
Mi hermano me da un codazo.
En cualquier momento algo sucederá.
Raymond Carver nació en Clatskanie, Oregon, en 1939. Vivió en Port Angeles, Washington, hasta su prematura muerte por alcoholismo en 1988. Cuentista, poeta y ensayista, es apreciado como uno de los más grandes exponentes del minimalismo: la literatura que echa mano de la literatura simple y coloquial, y de los momentos de la vida en apariencia mínimos y sin importancia. Sus libros principales son Fuegos, Por favor, cállate, De qué hablamos cuando hablamos de amor, La rosa amarilla, Caballos en la niebla, etcétera. Llevó una vida difícil, según él mismo lo cuenta, y conoció el éxito editorial y económico sólo unos cuantos años antes de morir. (S.S.)
traducción: Severino Salazar (1947-2005)
Es agosto y no he leido
ni un libro en seis meses,
exceptuando el que se llama
Retirada de Moscú,
de Caulaincourt.
Sin embargo, me encuentro feliz
con mi hermano,
viajamos en un carro y
bebemos de una botella de Old Crow.
No tenemos en mente ningún lugar,
sólo nos andamos paseando.
Si cerrara mis ojos por un minuto,
estaría perdido.
Aún así, gustoso me acostaría y me dormiría
para siempre a un lado de esta carretera.
Mi hermano me da un codazo.
En cualquier momento algo sucederá.
Raymond Carver nació en Clatskanie, Oregon, en 1939. Vivió en Port Angeles, Washington, hasta su prematura muerte por alcoholismo en 1988. Cuentista, poeta y ensayista, es apreciado como uno de los más grandes exponentes del minimalismo: la literatura que echa mano de la literatura simple y coloquial, y de los momentos de la vida en apariencia mínimos y sin importancia. Sus libros principales son Fuegos, Por favor, cállate, De qué hablamos cuando hablamos de amor, La rosa amarilla, Caballos en la niebla, etcétera. Llevó una vida difícil, según él mismo lo cuenta, y conoció el éxito editorial y económico sólo unos cuantos años antes de morir. (S.S.)
miércoles, 16 de junio de 2010
JUAN CARLOS BAUTISTA (1964)
DIEZ GARBANZOS
selección: UM
1. El cuarto oscuro es una sala de proyección donde
la película transcurre en la nuca.
2. El travesti, al pasar, me susurra, "tú, la Ignorada".
3. Un travesti al pasar, me bufa: "Tú, la pobre".
4. Al travesti más perfecto lo traiciona la voz: la voz del
joto, del impostor. Por eso mismo, los travestis no la
disimulan; antes, al contrario, la dramatizan. Otra vez,
como en la tragedia griega, la máscara es verdad, y la
voz lo es todo: el personaje y su destino.
5. Noche. Al cruzar frente al espejo, un travesti me susurra:
tú, vuélvete "otra".
6. Los sadomasoquistas son el colmo de la fatuidad. Todos
merecemos ser golpeados por pedir placer, ¿pero por qué
volverlo tan obvio?
7. Pero ese muchacho tenía un culo tan hermoso
que sus nalgas parecían enamoradas entre sí,
y cuando el muchacho caminaba era como si ellas
se fueran besando apasionadamente.
8. Encontrar un amor es un regalo de Dios./ Retener ese
amor es un regalo del diablo.
9. Si crees que la mujer es el comienzo de las desgracias
del hombre, ama a otro hombre; y verás.
10. Hay gente que sólo se cruza con su sombra. Y no
se hablan.
(textos tomados de Aluvión de pensamientos inútiles
y sublimes, ed. de Quimera (Col. Quaderna, No.3)
México, 2010)
selección: UM
1. El cuarto oscuro es una sala de proyección donde
la película transcurre en la nuca.
2. El travesti, al pasar, me susurra, "tú, la Ignorada".
3. Un travesti al pasar, me bufa: "Tú, la pobre".
4. Al travesti más perfecto lo traiciona la voz: la voz del
joto, del impostor. Por eso mismo, los travestis no la
disimulan; antes, al contrario, la dramatizan. Otra vez,
como en la tragedia griega, la máscara es verdad, y la
voz lo es todo: el personaje y su destino.
5. Noche. Al cruzar frente al espejo, un travesti me susurra:
tú, vuélvete "otra".
6. Los sadomasoquistas son el colmo de la fatuidad. Todos
merecemos ser golpeados por pedir placer, ¿pero por qué
volverlo tan obvio?
7. Pero ese muchacho tenía un culo tan hermoso
que sus nalgas parecían enamoradas entre sí,
y cuando el muchacho caminaba era como si ellas
se fueran besando apasionadamente.
8. Encontrar un amor es un regalo de Dios./ Retener ese
amor es un regalo del diablo.
9. Si crees que la mujer es el comienzo de las desgracias
del hombre, ama a otro hombre; y verás.
10. Hay gente que sólo se cruza con su sombra. Y no
se hablan.
(textos tomados de Aluvión de pensamientos inútiles
y sublimes, ed. de Quimera (Col. Quaderna, No.3)
México, 2010)
martes, 15 de junio de 2010
VIDENTE, ESCUCHA
Dime si en los residuos del café
Ves al caballero ensillar su animal
Antes de pisar los umbrales del fin
De mis pesadillas y sueños añejos.
Cuéntame si al final del pozo
De mis ojos reposa el cofre
Con los caudales que porta
En sus panales plenos.
Dime si en la palma
Cargo la promesa no descifrada
De su mano en mi mano
O su anular en mis anulares.
Describe cómo abriré la puerta
De mis años francos,
De mi ciclo sabático más dilatado,
De mi boca fiel a sus deseos.
Dime, gitana, no mientas
Ni alteres mis neuralgias
Si un día abdicaré ante su silencio.
Ves al caballero ensillar su animal
Antes de pisar los umbrales del fin
De mis pesadillas y sueños añejos.
Cuéntame si al final del pozo
De mis ojos reposa el cofre
Con los caudales que porta
En sus panales plenos.
Dime si en la palma
Cargo la promesa no descifrada
De su mano en mi mano
O su anular en mis anulares.
Describe cómo abriré la puerta
De mis años francos,
De mi ciclo sabático más dilatado,
De mi boca fiel a sus deseos.
Dime, gitana, no mientas
Ni alteres mis neuralgias
Si un día abdicaré ante su silencio.
domingo, 13 de junio de 2010
¿PARA QUIÉN MI SUFRAGIO?
1. Para el gûerito.
Porque su partido ha demostrado con creces cómo urdir nuevos impuestos a medicinas y alimentos, porque en los últimos tres años, desde Los Pinos, en la lucha contra el cáncer, han contabilizado en daños colaterales 23 mil almas, entre ellas 49 inocentes de la guardería ABC de Sonora y estudiantes de capacidades excepcionales y otros que iban a recoger su beca de Oportunidades, en Durango, más los que se acumulen esta semana.
Porque mi gûero contrató los servicios de un genio, importado allende el mar, nomás eso faltaba, para su campaña que algunos ingenuos han calificado de "guerra sucia", sólo porque a mí y a usted le han llamado para avisarle que si vota por el priísta éste legalizará los matrimonios entre seres del mismo sexo y la adopción de menores, como ya lo hizo Ebrard Casaubón en el D.F. Ese talento excepcional, a la altura de Paty Chapoy pero sin la elegancia y distinción de ésta y su séquito de cerebros, Antonio Solá, urdió, desde su oficina en el hotel Quinta Real -donde se hospedó el pintor Julio Galán-, la respuesta de profesionistas hijos de "madres solteras" a la acusación de Miguel Alonso (priísta) de "eres hijo de puta" o "padre desconocido", que para el caso son sinónimos.
Porque mi gûerito de nombre prehispánico, Águila que cae, viste en sus promocionales camisa blanca, reloj de nombre francés o suizo y pantalón de tintorería. Porque ya basta del esterotipo del naquito de huarache de correas, camisa de manta y sombrero de siete aguas o alón, propio de vendedores de "huevos de rancho, oiga", de exbracero esquilmado o aguamiel en un pinche jumento que cautiva a las turistas extranjeras, sobre todo, y nacionales.
2. Para el priísta.
Porque el Maik es tan bien parecido que tira a metrosexual o a una especie de narciso como el amigo de la Miss Elba Esther, Lujambio, sobre todo en inteligencia y cultura. Porque mi candidato exhibió su pasado monárquico al presumir que él es hijo de papi y mami, que sus apellidos son de abolengo, que hay una estirpe que lo respalda. Porque ha demostrado su consistencia ideológica al declararse en su momento -hace 12 años- "monrealista" hasta las cachas; que sin rubor alguno pasó del trapecio priísta al perredista; y otra vez al trapecio priísta, luego de emprender la graciosa huida de su "hacedor", que ya andaba en el PT, sí señor.
Porque Alonso señaló con el dedo a Calderón Galván como el hijo de "nadie", el que no terminó ni siquiera la secundaria abierta -aunque ya tiene un certificado y diploma de los Institutos Patrulla, sección Zacatecas-, el que renunció a la alcaldía donde dejó una cauda de gastos injustificados. El que, si llega a gobernador el 4 de Julio, privatizará el servicio de agua potable, limpieza e impondrá impuestos exorbitantes a los vendedores de flores el Dos de Noviembre y el restote de fiestas patrias, navideñas y cuaresmales y durante las fiestas patronales.
Para Toni.
Yo votaré por el veterinario Toni porque es el candidato de mi gobernadora. Porque la línea que me tire ella, la acataré ciegamente, o la que me lance su hija la Corichi, ambas intelectuales orgánicas y asesoras de mi compinche Chucho Ortega Martínez, para más señas, mi pariente en capacidades políticas y en amarres con Los Pinos; y aunque Toni ocupa en todas las encuestas, las "patito" y las de Televisa y TvAzteca, el penúltimo lugar, no pierdo las esperanzas que llegue a la Casa de los Perros pues como dijeron en Primer Plano del Canal 11, los acarreos y las encuestan valen madres, los resultados estarán en las urnas el primer domingo de julio. Por eso yo cruzaré todos los cuadritos ese día; y si me anulan el voto ni modo, ellos se lo pierden. Pero si mis lectores se ponen roñosos doy mi sufragio a Cárdenas Hernández, al cabo en su casa son muy poquitos (y la nómina alcanza hasta consanguíneos, colaterales y entenados.)
Porque su partido ha demostrado con creces cómo urdir nuevos impuestos a medicinas y alimentos, porque en los últimos tres años, desde Los Pinos, en la lucha contra el cáncer, han contabilizado en daños colaterales 23 mil almas, entre ellas 49 inocentes de la guardería ABC de Sonora y estudiantes de capacidades excepcionales y otros que iban a recoger su beca de Oportunidades, en Durango, más los que se acumulen esta semana.
Porque mi gûero contrató los servicios de un genio, importado allende el mar, nomás eso faltaba, para su campaña que algunos ingenuos han calificado de "guerra sucia", sólo porque a mí y a usted le han llamado para avisarle que si vota por el priísta éste legalizará los matrimonios entre seres del mismo sexo y la adopción de menores, como ya lo hizo Ebrard Casaubón en el D.F. Ese talento excepcional, a la altura de Paty Chapoy pero sin la elegancia y distinción de ésta y su séquito de cerebros, Antonio Solá, urdió, desde su oficina en el hotel Quinta Real -donde se hospedó el pintor Julio Galán-, la respuesta de profesionistas hijos de "madres solteras" a la acusación de Miguel Alonso (priísta) de "eres hijo de puta" o "padre desconocido", que para el caso son sinónimos.
Porque mi gûerito de nombre prehispánico, Águila que cae, viste en sus promocionales camisa blanca, reloj de nombre francés o suizo y pantalón de tintorería. Porque ya basta del esterotipo del naquito de huarache de correas, camisa de manta y sombrero de siete aguas o alón, propio de vendedores de "huevos de rancho, oiga", de exbracero esquilmado o aguamiel en un pinche jumento que cautiva a las turistas extranjeras, sobre todo, y nacionales.
2. Para el priísta.
Porque el Maik es tan bien parecido que tira a metrosexual o a una especie de narciso como el amigo de la Miss Elba Esther, Lujambio, sobre todo en inteligencia y cultura. Porque mi candidato exhibió su pasado monárquico al presumir que él es hijo de papi y mami, que sus apellidos son de abolengo, que hay una estirpe que lo respalda. Porque ha demostrado su consistencia ideológica al declararse en su momento -hace 12 años- "monrealista" hasta las cachas; que sin rubor alguno pasó del trapecio priísta al perredista; y otra vez al trapecio priísta, luego de emprender la graciosa huida de su "hacedor", que ya andaba en el PT, sí señor.
Porque Alonso señaló con el dedo a Calderón Galván como el hijo de "nadie", el que no terminó ni siquiera la secundaria abierta -aunque ya tiene un certificado y diploma de los Institutos Patrulla, sección Zacatecas-, el que renunció a la alcaldía donde dejó una cauda de gastos injustificados. El que, si llega a gobernador el 4 de Julio, privatizará el servicio de agua potable, limpieza e impondrá impuestos exorbitantes a los vendedores de flores el Dos de Noviembre y el restote de fiestas patrias, navideñas y cuaresmales y durante las fiestas patronales.
Para Toni.
Yo votaré por el veterinario Toni porque es el candidato de mi gobernadora. Porque la línea que me tire ella, la acataré ciegamente, o la que me lance su hija la Corichi, ambas intelectuales orgánicas y asesoras de mi compinche Chucho Ortega Martínez, para más señas, mi pariente en capacidades políticas y en amarres con Los Pinos; y aunque Toni ocupa en todas las encuestas, las "patito" y las de Televisa y TvAzteca, el penúltimo lugar, no pierdo las esperanzas que llegue a la Casa de los Perros pues como dijeron en Primer Plano del Canal 11, los acarreos y las encuestan valen madres, los resultados estarán en las urnas el primer domingo de julio. Por eso yo cruzaré todos los cuadritos ese día; y si me anulan el voto ni modo, ellos se lo pierden. Pero si mis lectores se ponen roñosos doy mi sufragio a Cárdenas Hernández, al cabo en su casa son muy poquitos (y la nómina alcanza hasta consanguíneos, colaterales y entenados.)
YANNIS RITSOS (1909-1990)
Una jovencita sentada
Traducción: Selma Ancira
Una jovencita sentada en el umbral del día aprende a tocar
la mandolina
Pero la luz se enreda en sus pequeños dedos y florecitas
lilas gotean de su rota melodía.
El campo ríe y agita su verde barba.
El sol, borrachito, con la nariz roja, se bambolea entre
los árboles y persigue a los amodorrados becerros.
Y nosotros, detrás del cañaveral, gritamos al sol:
"Tío, tío borrachín, cuídate que puedes tropezar y tu nariz
se romperá y llenarás el campo de amapolas."
Imitaron nuestras voces las cigarras, imitaron las aves nuestras
voces y despertaron a Dios de su sueño de mediodía.
Y Dios se frota los ojos, nos mira y ríe.
(poema tomado de Sueño de un mediodía de verano, FCE,
México, 1986)
Traducción: Selma Ancira
Una jovencita sentada en el umbral del día aprende a tocar
la mandolina
Pero la luz se enreda en sus pequeños dedos y florecitas
lilas gotean de su rota melodía.
El campo ríe y agita su verde barba.
El sol, borrachito, con la nariz roja, se bambolea entre
los árboles y persigue a los amodorrados becerros.
Y nosotros, detrás del cañaveral, gritamos al sol:
"Tío, tío borrachín, cuídate que puedes tropezar y tu nariz
se romperá y llenarás el campo de amapolas."
Imitaron nuestras voces las cigarras, imitaron las aves nuestras
voces y despertaron a Dios de su sueño de mediodía.
Y Dios se frota los ojos, nos mira y ríe.
(poema tomado de Sueño de un mediodía de verano, FCE,
México, 1986)
sábado, 12 de junio de 2010
INTERMITENTE
A veces hace acto de presencia
como la mirada a un tiempo
sabia e inocente de un animal
echado sobre su sombra.
Otras es como la presencia pertinaz
de la lluvia, sobre el lomo
callado de la noche, sobre
la cabellera del silencio insomne.
Pero otras es como un acceso
de tos seca, acaso un fuelle
abandonado entre las viejas
tapias de pleura y pulmones.
De pronto hace acto de entrada
en horas perdidas entre aurora
y noche: no permite la posición
horizontal ni vertical del huésped.
Nunca dice su nombre,
jamás revela el apellido
ni su apodo; sólo se le ve
agazapada, sin movimiento preciso.
como la mirada a un tiempo
sabia e inocente de un animal
echado sobre su sombra.
Otras es como la presencia pertinaz
de la lluvia, sobre el lomo
callado de la noche, sobre
la cabellera del silencio insomne.
Pero otras es como un acceso
de tos seca, acaso un fuelle
abandonado entre las viejas
tapias de pleura y pulmones.
De pronto hace acto de entrada
en horas perdidas entre aurora
y noche: no permite la posición
horizontal ni vertical del huésped.
Nunca dice su nombre,
jamás revela el apellido
ni su apodo; sólo se le ve
agazapada, sin movimiento preciso.
lunes, 7 de junio de 2010
LISA STEPPE
Una mujer llamada Belinda
traducción: UM
Embarcarse en noche oscura, acerada,
el mundo en pocas palabras:
el tren Dublin-Sligo.
Vagones iluminados, tu rostro viejo
de marfil fatigado, tu tejido
de estrellas azules
estrellas blancas juntas
en un mandala.
Tejiendo
estrellas blancas, estrellas azules
juntas, consumes
la tarde toda
en la clínica Blackrock
recitando poemas
a la muerte.
'Escucha', le dices
a tu hermana
comatosa,
'escucha la voz
de la poesía.'
(Poema tomado de When the wheat horses die,
ed. Summer Palace Press, 2001, Irlanda del Norte)
traducción: UM
Embarcarse en noche oscura, acerada,
el mundo en pocas palabras:
el tren Dublin-Sligo.
Vagones iluminados, tu rostro viejo
de marfil fatigado, tu tejido
de estrellas azules
estrellas blancas juntas
en un mandala.
Tejiendo
estrellas blancas, estrellas azules
juntas, consumes
la tarde toda
en la clínica Blackrock
recitando poemas
a la muerte.
'Escucha', le dices
a tu hermana
comatosa,
'escucha la voz
de la poesía.'
(Poema tomado de When the wheat horses die,
ed. Summer Palace Press, 2001, Irlanda del Norte)
domingo, 6 de junio de 2010
ENTRE PERROS Y GATOS
Apenas la semana pasa encontré el nombre para un felino de ojos color gargajo que siete días antes me habían regalado dos amigos que no tienen hijos, le llamé Alejandro de Macedonia a falta de otro nombre más discreto; y ese mismo día el minino se fue del negocio que él me ayudaba a cuidar de noche. Los dueños originales me advirtieron que era un animal callejero que llegó a casa sin previo aviso, con algunas pulgas de más pero que ya estaba bajo tratamiento veterinario y que incluso pronto tendrían cita concertada para aplicarle un talco especial para ese tipo de bichos.
La calle donde está ubicado el negocio de libros, cedés y devedés no es harto concurrida, pero a la hora en que salen los chamacos de la escuela, pasan y ven al animalito que porta un antifaz negro y unos bigotes escandalosamente pretenciosos como los que llevaba Salvador Dalí. Cuando lo veían hacerme compañía se decían los unos a las otras: "Mira, un gatito".
El último día que Alejandro estuvo en La Azotea, así se llama el negocio, llegó un cliente con sus cuatro hijas a saldar una cuenta pendiente y escogió la filmografía del actor cómico Tin-Tán. Mientras estuvieron aquí alcancé a ver que el minino se había echado atento a ver el paisaje, cerca de la entrada pues había agarrado la costumbre de salirse a husmear debajo de los coches estacionados o en el negocio de canceles y ventanas de al lado; o al negocio siguiente en que los maestros trabajan la herrería y el aluminio.
Alejandro de Macedonia me hizo compañía por poco más de una semana. Como sus dueños originales me lo trajeron con una bolsa de arena para sus necesidades y otra con galletas para mascotas, el chico mascaba y tragaba a todas horas y, por lo mismo, a menudo tenía que revisarle el plato del agua, sobre todo en las mañanas pues se quedaba de velador desde la tarde de un día hasta el siguiente.
Llegué a observar que antes de ocultarse el sol, mi animal de compañía se metía detrás de unos libros de la Universidad Veracruzana que tengo en el entrepaño más bajo del librero destinado a esta editorial. Una amiga me dijo que conforme creciese el animal, lo iba a encontrar en distintos libreros, echado, sobre las hileras más altas.
Un día lo regañé porque lo sorprendí encaramado en una maceta. Al verlo creí que estaba echado, pero al acercarme observé que se había trepado a orinar. En otra ocasión salí a ver dónde andaba y observé que estaba tragando restos de comida de un plato desechable que alguien abandonó en la calle.
Ignoro si uno de los escolares que pasan a menudo al salir del colegio, al verlo en la calle, le ofreció algo antes de cargar con él, sin avisarme pues los ladrones no avisan. Lo cierto es que al percatarme de que ya no estaba -primero le llamé en el cuarto donde pasaba la noche, luego lo busqué detrás de la hilera de libros y lo busqué también debajo de los coches estacionados en la cuadra-, le mandé un correo electrónico al cliente que vino con sus cuatro niñas por el libro del pachuco, por si ellos lo tenían, con copia para quien me lo regaló.
Apenas este sábado vinieron mis amigos que me lo osequiaron hace días. Les entregué la bolsa de arena y las whiskas me las dejaron pues les dije que la vecina de al lado me prometió una mascota de una camada de cuatro que tuvo una fina que salió una noche, sin avisar, y se cruzó con un chihuahueño. Gaby, la compañera de Efrén, me ofreció otro felino, pero le dije que espere a que le guarde luto a Alejandro de Macedonia, por lo menos un año. Así decidieron que conservara el alimento (indistinto para canes y mininos, según ella) por si antes del año tengo una nueva.
La idea de adoptar una mascota como la que me prometió Fabiola no me entusiasma demasiado pues si sale juguetona querrá distraerse con los libros que tenga a la mano, o me rasgará los manteles de las mesas de DVD, libros y cedés; y si la subo al departamento donde habito arremeterá contra los cojines y el juego de sala, las bolsas de la basura o lo que encuentre a la garra; y el día menos pensado, si es varón, claro, querrá cruzarse con Luna, la perrita de mis vecinas del segundo piso que algunas noches sube a mi departamento a hacerme fiestas para que le regale galletas Emperador de chocolate y leche Lala, antes de marcharse, agradecida.
La calle donde está ubicado el negocio de libros, cedés y devedés no es harto concurrida, pero a la hora en que salen los chamacos de la escuela, pasan y ven al animalito que porta un antifaz negro y unos bigotes escandalosamente pretenciosos como los que llevaba Salvador Dalí. Cuando lo veían hacerme compañía se decían los unos a las otras: "Mira, un gatito".
El último día que Alejandro estuvo en La Azotea, así se llama el negocio, llegó un cliente con sus cuatro hijas a saldar una cuenta pendiente y escogió la filmografía del actor cómico Tin-Tán. Mientras estuvieron aquí alcancé a ver que el minino se había echado atento a ver el paisaje, cerca de la entrada pues había agarrado la costumbre de salirse a husmear debajo de los coches estacionados o en el negocio de canceles y ventanas de al lado; o al negocio siguiente en que los maestros trabajan la herrería y el aluminio.
Alejandro de Macedonia me hizo compañía por poco más de una semana. Como sus dueños originales me lo trajeron con una bolsa de arena para sus necesidades y otra con galletas para mascotas, el chico mascaba y tragaba a todas horas y, por lo mismo, a menudo tenía que revisarle el plato del agua, sobre todo en las mañanas pues se quedaba de velador desde la tarde de un día hasta el siguiente.
Llegué a observar que antes de ocultarse el sol, mi animal de compañía se metía detrás de unos libros de la Universidad Veracruzana que tengo en el entrepaño más bajo del librero destinado a esta editorial. Una amiga me dijo que conforme creciese el animal, lo iba a encontrar en distintos libreros, echado, sobre las hileras más altas.
Un día lo regañé porque lo sorprendí encaramado en una maceta. Al verlo creí que estaba echado, pero al acercarme observé que se había trepado a orinar. En otra ocasión salí a ver dónde andaba y observé que estaba tragando restos de comida de un plato desechable que alguien abandonó en la calle.
Ignoro si uno de los escolares que pasan a menudo al salir del colegio, al verlo en la calle, le ofreció algo antes de cargar con él, sin avisarme pues los ladrones no avisan. Lo cierto es que al percatarme de que ya no estaba -primero le llamé en el cuarto donde pasaba la noche, luego lo busqué detrás de la hilera de libros y lo busqué también debajo de los coches estacionados en la cuadra-, le mandé un correo electrónico al cliente que vino con sus cuatro niñas por el libro del pachuco, por si ellos lo tenían, con copia para quien me lo regaló.
Apenas este sábado vinieron mis amigos que me lo osequiaron hace días. Les entregué la bolsa de arena y las whiskas me las dejaron pues les dije que la vecina de al lado me prometió una mascota de una camada de cuatro que tuvo una fina que salió una noche, sin avisar, y se cruzó con un chihuahueño. Gaby, la compañera de Efrén, me ofreció otro felino, pero le dije que espere a que le guarde luto a Alejandro de Macedonia, por lo menos un año. Así decidieron que conservara el alimento (indistinto para canes y mininos, según ella) por si antes del año tengo una nueva.
La idea de adoptar una mascota como la que me prometió Fabiola no me entusiasma demasiado pues si sale juguetona querrá distraerse con los libros que tenga a la mano, o me rasgará los manteles de las mesas de DVD, libros y cedés; y si la subo al departamento donde habito arremeterá contra los cojines y el juego de sala, las bolsas de la basura o lo que encuentre a la garra; y el día menos pensado, si es varón, claro, querrá cruzarse con Luna, la perrita de mis vecinas del segundo piso que algunas noches sube a mi departamento a hacerme fiestas para que le regale galletas Emperador de chocolate y leche Lala, antes de marcharse, agradecida.
sábado, 5 de junio de 2010
SIETE DE JUNIO
Como cada año, éste se conmemorará el día de la Libertad de Expresión, con un número más alto de periodistas desaparecidos, asesinados, levantados y sabrá Dios cuántos exiliados en otros países y continentes. Por lo pronto, el marco de tan magna celebración se labró con el secuestro de un destacado político panista y el silencio, quizá, autoimpuesto por una empresa, Televisa, en torno al suceso que conmovió los cimientos de la casa presidencial y a la clase política.
Mientras la televisora desinforma con su silencio, entran al quite las redes sociales y periodistas independientes como Carmen Aristegui, la revista Proceso y diarios como El Universal y la revista en línea Eje Central, de los contados que mantienen una pluralidad informativa en este país de periodismo hecho por empresarios, no por periodistas como lo subrayó R. Kapuscinski.
Al igual que en años anteriores, se levantarán las voces de aquellos que señalan que no hay nada que celebrar pues desde el asesinato a mansalva del columnista Manuel Buendía, el golpe al diario Excélsior, la intervención de Unomásuno y el conflicto recientemente surgido entre la Unión de Voceadores y los directivos de Proceso, realmente será una "celebración" con una dosis alta de escepticismo y frustración.
En cuanto a la prensa local el tono lo han dado la mediocridad de los candidatos a gobernadores y su ausencia de propuestas, su falta de visión del campo en que el 75 por ciento de las tierras de cultivo son de temporal, aunado esto a la carencia de un proyecto sobre la fuerza de trabajo que tiene un desangrado permanente, una deserción al parecer sin control y sin remedio pese a las ofensivas racistas del vecino del norte.
Así, llegamos una vez más al siete de junio con una prensa maniada por encuestas fantasmas que le dan la delantera al partido en el poder y a su candidato Mejía Haro, sin que esto destierre las caras largas de la Primera Dama y su séquito, cada vez más reducido por las deserciones al PRI. Maniada y confundida también por un debate efectuado a puerta cerrada y sin asistencia y con encabezados en los medios, al otro día, que le dan la delantera al priísta y al perredista a un tiempo, según las "simpatías" presupuestales de uno y otro bandos.
El próximo lunes, como cada año, habrá un desayuno ya en el restaurante de un hotel, ya en los patios y jardines de un museo donde los "periodistas" se recetarán un menú de menudencias de pollo o res, arroz y frijoles y una coca de lata. Antes de eructar y solicitar al mesero más descafeinado, estarán atentos a la rifa de una plancha, una tele, una lap-top, un horno de microondas y, a lo mejor, una lavadora y, si bien les va, un sobre amarillo con un billete de baja denominación. Después se irán con la promesa del boletín donde se sinteticen las palabras de la primera dama ante tan magna celebración.
Mientras la televisora desinforma con su silencio, entran al quite las redes sociales y periodistas independientes como Carmen Aristegui, la revista Proceso y diarios como El Universal y la revista en línea Eje Central, de los contados que mantienen una pluralidad informativa en este país de periodismo hecho por empresarios, no por periodistas como lo subrayó R. Kapuscinski.
Al igual que en años anteriores, se levantarán las voces de aquellos que señalan que no hay nada que celebrar pues desde el asesinato a mansalva del columnista Manuel Buendía, el golpe al diario Excélsior, la intervención de Unomásuno y el conflicto recientemente surgido entre la Unión de Voceadores y los directivos de Proceso, realmente será una "celebración" con una dosis alta de escepticismo y frustración.
En cuanto a la prensa local el tono lo han dado la mediocridad de los candidatos a gobernadores y su ausencia de propuestas, su falta de visión del campo en que el 75 por ciento de las tierras de cultivo son de temporal, aunado esto a la carencia de un proyecto sobre la fuerza de trabajo que tiene un desangrado permanente, una deserción al parecer sin control y sin remedio pese a las ofensivas racistas del vecino del norte.
Así, llegamos una vez más al siete de junio con una prensa maniada por encuestas fantasmas que le dan la delantera al partido en el poder y a su candidato Mejía Haro, sin que esto destierre las caras largas de la Primera Dama y su séquito, cada vez más reducido por las deserciones al PRI. Maniada y confundida también por un debate efectuado a puerta cerrada y sin asistencia y con encabezados en los medios, al otro día, que le dan la delantera al priísta y al perredista a un tiempo, según las "simpatías" presupuestales de uno y otro bandos.
El próximo lunes, como cada año, habrá un desayuno ya en el restaurante de un hotel, ya en los patios y jardines de un museo donde los "periodistas" se recetarán un menú de menudencias de pollo o res, arroz y frijoles y una coca de lata. Antes de eructar y solicitar al mesero más descafeinado, estarán atentos a la rifa de una plancha, una tele, una lap-top, un horno de microondas y, a lo mejor, una lavadora y, si bien les va, un sobre amarillo con un billete de baja denominación. Después se irán con la promesa del boletín donde se sinteticen las palabras de la primera dama ante tan magna celebración.
jueves, 3 de junio de 2010
PADRE E HIJO
Vuelves a la ciudad amada
como cuando regresas de un sueño
sosegado, con la frente clara.
Vuelves al hogar del que nunca
permaneciste ausente porque iba
contigo como tu respiración,
como tú mismo y los otros.
Vuelves a la casa amada
donde el silencio, los tulipanes,
las puertas, los espejos
y los anaqueles.
Vuelves al hogar porque sí,
porque los recuerdos, las calles,
las esquinas, el sol son
y no son los mismos.
Vuelves a la ciudad amada
como vuelven los muertos
sobre su sombra, el empedrado,
el silencio, el vacío del patio.
Vuelves a la casa familiar
como se regresa al mausoleo,
alfombrados de yerba los pies,
callado, sin punto de reposo.
como cuando regresas de un sueño
sosegado, con la frente clara.
Vuelves al hogar del que nunca
permaneciste ausente porque iba
contigo como tu respiración,
como tú mismo y los otros.
Vuelves a la casa amada
donde el silencio, los tulipanes,
las puertas, los espejos
y los anaqueles.
Vuelves al hogar porque sí,
porque los recuerdos, las calles,
las esquinas, el sol son
y no son los mismos.
Vuelves a la ciudad amada
como vuelven los muertos
sobre su sombra, el empedrado,
el silencio, el vacío del patio.
Vuelves a la casa familiar
como se regresa al mausoleo,
alfombrados de yerba los pies,
callado, sin punto de reposo.
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